СТИХИ И ПРОЗА ДИКОНА ШЕРОЛЫ

С праздником вас, дорогие женщины!Желаю вам быть любимыми и окруженными заботой не только в этот день, но и в любой последующий. Чтобы вас поддерживали так, как вы всегда поддерживаете меня.Желаю, чтобы вы ежедневно чувствовали уважение к себе, благодарность, чтобы вас оценивали не потому, есть ли у вас мужчина или дети, а потому, какой вы человек, профессионал, творец.Оставайтесь такими же сильными, храбрыми, талантливыми, яркими, глубокими, разносторонними. Желаю вам быть свободнее и независимее от тех ярлыков, которое на вас наклеивает общество. К черту эти безымянные головы и еще более к черту видео блогеров, которые ссорят мужчин и женщин ради охватов. Мы все разные, но, надеюсь, научимся слышать друг друга, уважать и поддерживать.Спасибо вам за то, что вы рядом со мной. Вдохновляете, согреваете, любите.С теплом,Ваш автор.

Проснувшись утром, готовлю кофе, немного зябну, немного сплю.Будильник снова звонил истошно, ему не скажешь: перезвоню.Из всех желаний "обратно в спальню" привычным делом возглавит чартА там, снаружи,в метели серой, гуляет хмурый простывший март.Весна, чертовка, зашла к подруге, сидят, смеются и пьют чаи,Прислала март, набросав записку: "приду попозже, оставь ключи".В итоге - ветер вцепился в ворот, а в рукавах поселился снег.И не напишешь: "весна-то с браком, хочу другую, возьмите чек".Машины снова увязли в пробке, ползут цепочкой еще на час.Метель швыряет на стекла пепел, лишь ветер дружит с педалью "газ".И вдруг я вижу: стоит девчонка в одном лишь платье и смотрит вдаль.Я жму на тормоз. Пошли все к черту!- Ты в курсе, детка, еще "февраль"?Бросаюсь к ней, отдавая куртку, затем сажаю в свое авто.Гадаю: лучше начать ругаться? вопросы лезут, да всё не то.Мы молча катим куда-то прямо, она сама начала: - Прости.Вся эта чушь - не твои проблемы. Спасибо и... Я возьму такси.- Дрожать в сугробе, конечно, стильно, но можно проще: куда тебе?- Сама не знаю. На небо можно?- На небо вряд ли, а так - везде.- Терял кого-то?- Отнюдь.- Счастливчик. Теперь не знаю, куда идти...- Счастливчик? Вряд ли. Ведь для потери кого-то нужно сперва найти.-—В молчанье снова скользит минута, за ней - другая, за ней еще.Метель лениво идет на убыль.Кусаю губы:А ведь нашел...(с) Дикон Шерола / Deacon

Засыпанный белым город, холодный как свет луны, зачем-то стоит за дверью как вор у чужой стены и носит в себе тревоги да острый как нож сквозняк, и мысли, в которых тени сплетаются в плотный мрак.И льды в этом мире крепче, и стены стремятся вверх, и люди пустеют раньше чем ливнем залитый сквер - ссутулившись, тянут лямку (будильник, работа, ночь), по грязи волочат крылья, мечтая умчаться прочь.Рассветы стучатся в окна, ложатся на спины крыш, но люди не смотрят в небо, лишь кто-то как юркий стриж хватает частицы солнца и прячет в своей груди: пока все чернеют в гонке, он будет еще светить.Он тоже как все в округе, и крылья едва несут, и тоже подстрелен жизнью в каком-то глухом лесу, но сердце никак не сдастся, никак не прибьёт к земле, и, он, несмотря на раны, способен светить во мгле.Его не убить невзгодам, пусть душат сильней петли, и взмахи уставших крыльев не в комьях сырой земли, а в нитях упрямой веры, певучей как струны арф, что греет озябших сердцем, обняв их как теплый шарф.Такого не встретишь сразу, такой не лежит у ног, и, даже светясь как солнце, не может разрезать смог, в котором бредут другие вдоль черных как ночь витрин. Искать нужно где-то выше, искать у себя внутри.(с) Дикон Шерола (Deacon)

Как вам песня?

А, казалось, наелся по самые гланды – жизнь учила, трепала, бросала в овраг,Разбивала о камни, топила, сжигала, загоняла под кожу обиды и мрак.Я плутал в темноте, спотыкался и падал, обращался и к Богу, и к своре чертей,Но затем почему-то опять поднимался и шагал наугад к неизвестной черте.Утешал себя тем, что с годами умнею, и давал себе клятвы – не верить другим.Большинство моих ссадин оставили люди, и забавней всего, что отнюдь не враги.Эти люди гостили во мне, словно в доме, ведь я сам их впустил, как радушная мать,И они поселились, забравшись под ребра, а затем для удобства решили сломать.Я пытался сбежать, возвести себе крепость, обнести себя рвом и закрыться навек,В мире столько легенд об уродливых монстрах, но меня каждый раз убивал человек.А смешнее всего… то, что жизнь продолжалась, и швыряла, как щепку, и била о брег,Чтобы после, очнувшись, я вдруг обнаружил, что спасал меня… ангел? Да нет, человек.И сейчас я сижу, нахлебавшись ошибок, переломанный, мрачный… Слежу за тобой,Как, надев мою майку, готовишь нам кофе, как смеешься и даришь забытый покой,Как ноябрьский дождь повторяет твой шепот, как иголки часов замедляют свой шаг…И страшнее всего, ты стучишься мне в сердце...Только мне по привычке мерещится враг.(с) Дикон Шерола / Deacon

А теперь ты совсем другая,и, прости, я тебе не верю,твоя сказка про Герду с Каемпревратилась в петлю истерик,где разбитой уставшей куклойты с трудом поднимаешь веки,чтоб найти свое сердце в угляхи соврать про себя коллеге.Но вот близким труднее врется -мы читаем глаза как книги:на обложке сияет солнце,меж страниц не стихают крики,темнота пожирает строки,и всё то, что казалось счастьем,станет взрывом - таким жестоким,что тебя разорвет на части.Ты менялась, росла, стремилась,угождала, цвела и гасла,для него становилась милой,выцветала, чтоб он был счастлив.Ты сливалась с ним будто тени,превращаясь во что угодно,не вставая при нем с коленей,но считая себя свободной.Удалила из жизни многих,ведь мы были тобой вчерашней,мы лечили твои ожоги,мы мечтали о чем-то важном,но твой бог не любил делиться,ненавидел, когда сияла:если крылья подрезать птице,она просит ничтожно мало.Она будет клевать отбросыи сновать у подошв владыки...Для тебя я - твои вопросы,что звучат тишиной и криком.Кроме лжи, что течет по нотам,оба видим, что ты - иная.Иногда ты гадаешь, кто ты?Посмотри мне в глаза,я знаю...(с) Дикон Шерола (Deacon)

Я видел множество людей: дождливых, призрачных, туманных,Носящих под плащом сквозняк, что воет в застаревших ранах,С глазами, серыми как сталь, и опустевшими как Припять,Чью боль годами можно пить, но никогда до дна не выпить.Я видел множество людей: янтарных, солнечных, искристых,Пропитанных морской волной, что украшает пеной пристань,С душой, распахнутой для всех, как то окно, что жаждет утра,Что, как дитя, глядят на мир, но зрят по-стариковски мудро.Я видел множество людей: пронзительных, морозных, белых,Как будто сам старик-февраль пришел в ночи к их колыбели,Забрал горячие сердца и влил бесчувственность в их вены,Чтоб получились как стекло – прозрачны, но не откровенны.Я видел множество людей, и в каждом билось время года.В одной груди таился штиль, в другой - гневилась непогода.Мы все – немного зеркала, шкатулки для небесной пыли.Осталось только разобрать, какой же цвет у наших крыльев?(с) Дикон Шерола (Deacon)

Говорили, пройдет и залечится, подорожник на рану и выжил, подрастешь, ну а дальше всё сложится, лишь бы крепкий и ростом чуть выше. Во дворах, одинаково скроенных, на скамейках валяется детствоТолько где эти армии выросших, защищенных от страхов и бедствий. Начинаешь как будто по-белому, но на деле разводы и пятна,жизнь как будто для всех предсказуемаи для всех ни черта непонятнаГоворили что скоро научишься, но по факту ошибки и мусор, и выходишь с дипломом растерянный - выпускник бесполезного ВУЗаИ вокруг все как будто напуганы, все изранены, злы и несчастны Подорожники то ли закончились, то ли цвет поменяли на красный? И в глазах, что считаются взрослыми, я не вижу той силы, что в детствеЭта сила как будто закончилась, даже та, что досталась в наследствоДа и раны как будто не лечатся, лишь коррозией рушат надежды, обучают как крылья немодные обменять на часы и одежду,Как мечтать не о звездах и космосе, а на что бы потратить зарплатуИ потом эти якобы взрослые объяснят своим детям, как надоDeacon

Однажды закончится лучшая книга, любимая песня утихнет дождем, рассвет догорит красно-пепельным мигом, и мы постепенно куда-то уйдем. Сотремся с полей, городов и домишек, росой испаримся в горах и лесах, и станем до неба хоть чуточку ближе - возможно, звездой в любопытных глазах.Однажды закончится громкая вечность, слова, будто капли, стекут в водосток, всё то, что дарила лихая беспечность, закончится точкой изломанных строк. Поклявшийся быть лишь с тобою навеки легко отречется от брошенных фраз. А нам не впервой - зачеркнуть человека, ведь кто-то такой же зачеркивал нас.Однажды не станет ни слёз, ни надежды, все страхи погибнут в космической тьме, мы сбросим себя как плохую одежду, что впору оставить пустой кутерьме. Все наши несчастья лишатся историй, все наши мечты потеряют свой лик. Всё станет неважным: и счастье, и горе, и вещи, и бедность, и долг, и должник.Однажды закончится всё, кем мы были, наш завтрашний день больше к нам не придет. Мы жили в вещах, задыхаясь от пыли, хватали людей – может, этот спасёт? Себя забивали всем нужным и модным, всегда под завязку, всегда про запас. А нужно любить эту жизнь за сегодня, за эту минуту, за это «сейчас».(с) Дикон Шерола (Deacon)

На самом-то деле, всё может быть проще,как снег на ладонях березовой рощи -лежит и сверкает в объятиях неба,без страха растаять в прозрачную небыль,без страха исчезнуть из памяти летом,да что там июнь - первый оползень светапо имени Март уничтожит сугробы,без всяких сомнений, печали и злобы,Смиренно как старец, увидевший БогаВ конце своей долгой великой дороги.И, может, нам так же учиться меняться?Не ждать ни главы, ни строки, ни абзаца,а просто принять что-то в прошлом как шрамы -не злиться на них, не оплакивать в храме,а просто принять и шагнуть с ними выше,пускай не до неба, хотя бы до крыши.Но больше не падать под тяжестью мыслей,что грузом и страхом на крыльях повисли, ссутулив, состарив в больного бродягу,кто выше асфальта не смотрит из страха.Давай будто снег: если тает - пусть тает.нельзя изменить - значит, встретимся в мае,травой прорастем, молодой и упрямой,звенящей и острой как льды в океане.Мы были метелью, ветрами и стужей,теперь мы - вода, что вначале из лужиСтекает под землю, никчемной, ненужной,Не зная, что дальше лишь крепче и тужеСплетётся с корнями озябшей березыи станет листвой, а не бывшим морозом.(с) Дикон Шерола (Deacon)