Литр

***Пахнет дизелем.Я — турист,Кто по улицам бредит, бродит.Дом стоитПоперёк,Плечист.Я хотел бы вот так —Навроде.Жёлтых стенПомеранский цвет,Пробордовленной шашкой Плитки.В этом местеПокоя нет,Как в руке у хирурга —Нитке.Ясно утро —Я тут турист,Сорнякова у кленаКрона.Как хрустально И звонко чистИз дырявой аорты свистУ небелой Больной вороны.Алексей Красов#поэзия@litizdat

***когда душа не принимает тело я принимаю соджу с имбирём и в шубе чёрной бегаю по дому на голо тело каждому б такое не то почувствовать скорее ты будто ложкой ешь миражи перед зеркалом кривляюсь до красных щёк и отвращения до красных щёк и отвращенияВиктор Кронов#поэзия@litizdat

«Невыразимое»Всю ночь я думала о выразимоми выразительном желании лежатьк нему лицом,Чтобы смотреть, как синиммажет месяц по изгибамвпалых щёк,Испытывая словно скорбь, как будтоя ещё жива, а он уже давно как нет,хотя сейчасего сжимает только сон. Я плачу слабо-синей незабудкой,выпавшей из быстрого букета,я как жемчужина без своегоракушечного дома. Так, по Платону, он — мифическая сущность,а я вторю, простое сердце спрятатьне способна, и будь не так, Не оставалась бы на камне соль,и я, как юная Ассоль, к нему б не выходила;и стебель бы всю тяжесть своего бутонавынести б не смог. Всё утро плача, думала о том,что у меня забрали кровь, и руки, и глаза,но он, стряхнув с кудрей остатки сна —железной стружкой те упали в синий цвет —услышал слёзы, что-то поняли сказал:«Я бы хотел иметь с тобой ребёнка,чтоб думать о тебе,когда тебя нет».Вета Ястремская#поэзия@litizdat

Раз — анфас. Два — обоюдоострые глаза. Т-р-етьего июля — на ютуб-канале.

***И ты говоришь, чтоТвоих проблем ворох,А моя родня когда-тоПережила голод.И обескровленными Пальцами его В моей не знающейГлобальных бедствий Глотке,до сих пор Тянут за ниточки И образ жизни регулируютПищевые привычки.Тонны#поэзия@litizdat

Сегодня литературы не будет. Сегодня редакция «Литра» исключительно синяя.

Почти ровно год как лучший поэтический турнир «Ече» действительно оказался лучшим поэтическим турниром. Почти ровно год как всякие сторонние «проекты» (участие в которых мы решительно осуждаем) старательно пытаются слизать наш стиль. Почти ровно год ожидания, чтобы услышать главное, — второй сезон «Ече» начинается сегодня.В этот раз мы подготовили для тебя чуть больше нового и интересного. Всё старое о нас ты узнаешь из этого совершенно бесплатного пособия, а всё новое — если подашь заявку на участие. Чтобы это сделать, жми на кнопку в закреплённом сообщении, или сюда (если тебе лень искать закреплённое сообщение), а ещё можешь нажать сюда (если твоё чудесное устройство не тянет приложение).Что дальше? Жди. И следи за «Ече». Привет, бумагомарака!

Неправильно. По пятницам у «Литра» — «Ече». Два.

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — что?

***Тринадцать оттенков синего цвета:Первый: когда умирает где-тоЗвезда. Это самая бледная нота.Второй: когда умирает кто-то —Виски синеют. Но больше о смертиЯ не скажу. Всё важней, что передНей. Это будет оттенок третий:Солнце, прежде чем встать над твердьюНашей земли, запускает в полеЗрения, что застаёшь поневоле —В долгой бессонице, длинной дороге.Цвет катарактовый и волоокий.Этот — четвёртый: им красятся стеныВсех декораций, убогий нетленныйСеро-лиловый. Я больше не верюЭтому цвету, и дом мой не будетТронут им. Пятый: как окна в каюте,Круглый и сизый — то полухрустальныйЦвет моих глаз, когда тысячей жалобПроклят мой рот, и я суетно плачу.Дальше шестой: он иссиня-прозрачный.Просто — твои надзапястные вены.После седьмой: когда катится пена,Следом ее догоняет оттенокТой синевы, что бывает у моря,Если оно оставляет зазорыМеж глубиной и небес белизною(То, что у нас называют волною).После — восьмой, это фильтр софита,В светочувствительный глаз мой зашитый:Он освещает героям лица.(Цвет магического реализма).Тень от него, что ложится на стенуТëмным резным моим обликом – этоБудет девятый. И он же в канавахТёмные воды и синие травы. Вот еще синий — десятый — когда-тоСтены в твоём обескровленном домеСиними были. Ты помнишь? Не надо.Следом: за шумным размашистым громом,Напоминающим каторжный кашель,Вдруг опускается нá землю страшныйЛивень, и тоннами синих топазовПадает в ночь на испуганный городПолутонами Охотского моря.Это — одиннадцать. Мало осталось:Два. И двенадцатым будет чернильныйЦвет, когда пишешь не глядя, стараясьСтроки держать, слова мимо не вылить,Только проснувшись увидишь, что буквыНеразличимы. И разве что рукиПомнят ночные стихи, но не спросишьРук, и не вымолишь рифмы у пальцев. К мёртвому — больше нельзя прикасаться. Пусть за тринадцатым будет из синихСамый неясный, но неоспоримый,Самый прозрачный, но тёмный и дажеК чёрному близкий, он мутен и влажен.Это есть то, что ты видишь, когдаТы в полусне закрываешь глаза.Евгения Синенко#поэзия@litizdat

***как я скучаюпо детскому садуи синей кляксена дверце шкафаона была синей ровно настолькочтобы не быть какой-то инойрозовойнапримерили белойили чёрнойотчётливо синяя меткамне говорилачто этот шкафчик мойи всё мне понятно в нём будетзнакомо дажеа все остальныеребята из группызналичто синяя кляксаэто яклякса-плаксаэто яи близко к ней подходить не стоитя выроси синяя клякса вырослав уродливый градиентженщины в собственных шоу неталантливо потешаютсячто мужчины не знают оттенковполитические обозреватели лезут друг к другу на головунаперебой объявляячто мир либо серыйлибо же чёрно-белыйя же в нём утопаюв его переливахот лазуритового в ультрамариннаверноенужно меньше боятьсяи меньше плакатьдождаться безропотнопока не останется сили всплытьясносиней кляксой на дверце шкафчикаясельной группы детского сада посёлка стекольныйномер один.Синим Каффаров#поэзия@litizdat

«Синий»форточка стучит в откосритмично-нехотя,в кухню сыплется зимафевральской перхотью.радио бормочет равнодушноигнусаво,папа курит синий винстон,представляя яву.холод впился в мякоть стенклыками волчьими,кран-невротикпод себя бесшумно мочится.синий кашель газовой конфорки —еле тёплый,суть стола в пустой бутылкес вечнополнойстопкой.блеклый свет, плафон роняет пыль бессилия,в детских варежкахютятся пальцы синие.в жилах стынет кровь,и стынет, всхлипывая, чайник,я прошу,вернись домой к весне.я так скучаю.Синяя! Вата#поэзия@litizdat

***Синие ели, тёмно-сизые тучи.ЛЭП чернеют под пасмурным небом. Что-то тихо шипит сквозь шёпот ветвей под звенящими ветра ногами. Как помехи ТВ, как змеиный язык шелестит меж клыками стволов, переливным раскатом громов протекая как дождь по палатке полночного часа,ниспадая узором кругов на воде, насыщая корней глубину и ноги морозя порывами капель косых и журчащих как гальки песок под бризом морским на крутом берегу. И мыслей гудящий поток протекает, меж листьев, ловя уходящий, трепещущий вздох обо всём, что случилось сегодня впервые.М. Тихон Т. Синин#поэзия@litizdat

Тринадцатого июня что-то было. Это что-то сняли Савелий Виноградов и Никита Романов.#мероприятия@litizdatТринадцатого июня что-то было. Это что-то сняли Савелий Виноградов и Никита Романов.#мероприятия@litizdat